Somos los primeros. No los últimos.
Pobre de aquellos que son los últimos, y no los primeros, por que nos verán morir...
Sentirán el miedo en los huesos y en las cenizas venideras. Sentirán el orgullo en las uñas llenas de mugre.
Gritamos y mordimos sin los dientes afilados, nos defiguramos en la lucha perdida.
Crecimos junto al árbol partido en dos y caminamos a la sombra del poeta envejecido.
Perdimos el camino de espinas gruesas y ahora solo queda el de abismos anaranjados.
Dejamos hacer, y se nos rasparon las rodillas viendo como la dignidad pausada, se alejaba de nosotros dejándonos como un pobre pueblo en la orilla.
Ya no sabemos a donde van el río y las nostalgias... ya no tenemos alma para esperar las bienvenidas.
Karen Álvarez.
